O SILÊNCIO DOS AMANTES

Havia uma tristeza no amor romântico, uma tristeza da sua impossibilidade, pois era amor a uma imagem e não ao ser amado por si. Era um amor inalcançável na carne, mas, por isso, era o único amor perfeito.

A herança deixada por esse amor perverso, posto ao lado, a parte, é a incapacidade de se satisfazer, pois ele está justamente na imagem a parte da pessoa amada. No entanto, o amor é desde sempre um amor a imagem, a beleza, a verdade, é sempre um eidos.

Em uma era do Eu como centro do mundo ocidental, o amor ao outro é um amor a imagem que fazemos do outro, mas uma imagem narcísica. A perfeição é um outro que me confirme como eu, minhas qualidades como maravilhas e meus defeitos como qualidades, pois me constituem em minha perfeição.

Os Amantes de René Magritte, 1928

A melhor das relações é a inexperienciavel. Uma relação em que o Eu que sou não esteja mergulhado, não se arrisque em ir as profundezas da intimidade. Assim, se resguarda todos defeitos, todas as idiossincrasia, tudo que possa destruir a imagem que nosso amante fez de nós e que nós fizemos dele. Confundimos intimidade com sexo e o prazer fugaz, aquele do contato físico, é levado ao extremo, num eterno carpediem. Eterno repetir do gozo, um inferno pagão ao qual não se sabe que se está, até o vazio do sempre-o-mesmo abrir nosso peito com a força de uma falta. A qual necessita de mais prazer, cada vez mais......

No final, fugimos tanto do peso das relações e de seus sofrimentos inerentes, que aceitamos uma alegria leve, sem profundidade, e está tudo bem, pois a nossa carne esconde todo o vazio que a vida já nos dá e todo o vazio que nosso Eu constrói para si mesmo. Fugir para nossa própria imagem e morrermos afogados como narciso, por que não? Afinal, melhor viver o superficial e morrer sem sofrimento na nossa própria imagem, do que se jogar na imensidão da vida e amar o desconhecido do outro e de nós mesmos, sob o risco de sofrer, mas, também, de experienciar a felicidade, sem escondê-la na euforia.